第422章 心魔砌成的墙（1/2）

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窗玻璃被这无形的砂轮打磨得模糊不清，布满浑浊的泪痕。窗内，十六岁的瓦列里·伊万诺维奇裹着一条磨破了边、绒毛板结的旧毯子，蜷缩在嘎吱作响的铁架床上。毯子散发着一股陈旧的灰尘、汗液和他偷偷藏起来的廉价香烟混合的酸腐气味。他没病，一点小恙都没有。他只是……想不开。学校那灰扑扑的走廊，老师那平板无波、如同念诵讣告的讲课声，还有那些在课桌下传递的、意义不明的纸条和刻薄眼神，都像一层层冰冷的裹尸布，勒得他喘不过气。今天，他选择用“偏头痛”这层薄如蛛网的谎言，把自己包裹起来，躲进这间弥漫着少年人颓败气息的避难所。

客厅里传来窸窣的声响，像老鼠在啃噬朽木。瓦列里竖起耳朵。是父亲，伊戈尔·瓦西里耶维奇，正在整理他那件堪称“门面担当”的深灰色呢子大衣。领口和袖口早已磨得发亮，如同旧硬币的边缘，但每次出门前，他都会用一块浸了水的旧布，极其认真、甚至带着一种近乎神圣的虔诚，反复擦拭那些油亮的部位，试图擦去岁月和窘迫的痕迹。他挺直了那其实早已被重体力劳动压得有些佝偻的脊背，对着门厅那面布满蛛网裂痕的穿衣镜，调整着领带——一条洗得发白、边缘有些脱线的旧领带。镜子里映出的那张脸，疲惫像刀刻斧凿般深嵌在眼窝和嘴角，但此刻，他努力地绷紧面皮，试图扯出一个“一切安好”的僵硬表情。那表情像一层劣质的油漆，勉强覆盖着底下的朽木。

母亲，叶莲娜·彼得罗夫娜，在狭小的厨房里。铝制水壶在炉灶上发出尖锐的、濒死般的嘶鸣。她小心翼翼地往一个掉了瓷的搪瓷杯里倒着滚水，冲泡一种颜色可疑的代用咖啡。她身上那件赭红色的羊毛衫是去年冬天咬牙买的“奢侈品”，此刻被她仔细地抚平每一道褶皱。她对着水汽氤氲的、布满油污的厨房玻璃窗，用手指匆匆拢了拢鬓角几缕灰白的头发，抿了抿干裂的嘴唇。她的眼神空洞，越过窗外铅灰色的天空，投向某个虚无的点。她在“化妆”，用无形的粉扑，掩盖生活的苍白。

“感觉好点了吗，瓦列里？”父亲的声音隔着薄薄的门板传来，努力显得轻松洪亮，却掩饰不住底气的虚弱和一丝不易察觉的烦躁。那声音像一把钝锯，在瓦列里的神经上拉扯。

“还…还有点晕……”瓦列里把毯子往上拉了拉，盖住半张脸，闷声回答。毯子的纤维摩擦着他的脸颊，带来一种虚假的安全感。

“嗯。好好休息。多喝水。”父亲的嘱咐空洞得像风吹过破烟囱。“我们得走了。”接着是钥匙串碰撞的清脆声响，然后是沉重的大门被拉开又猛地撞上的闷响——砰！那声音震得墙壁似乎都颤抖了一下，落下几缕细细的灰尘。最后是门锁转动、反锁的“咔哒”声。这声音像一个冰冷的句号，宣告着表演的开始，也把他彻底锁在了这个孤岛般的空间里。

屋内瞬间陷入一种粘稠的、令人窒息的寂静。只有窗外寒风永无止境的呼啸，像无数怨灵在拍打着玻璃，试图闯入。瓦列里躺在那里，毯子下的身体僵硬。他能清晰地听到自己心脏在肋骨下沉重地撞击，咚咚，咚咚，如同困兽在绝望地撞着牢笼。他忽然觉得这寂静比寒风的嘶吼更可怕。他猛地掀开毯子坐起来，赤脚踩在冰冷、布满划痕的地板上，寒意瞬间从脚底窜上脊椎。他需要一点声音，任何声音，来打破这死寂的围剿。

他走到墙边，那里挂着一个破旧的单声道小收音机，塑料外壳已经发黄变脆。他拧开旋钮。一阵刺耳的电流噪音尖啸着冲出来，像无数根钢针扎进耳膜。他皱着眉，烦躁地转动调谐旋钮。噪音断断续续，夹杂着一些遥远而失真的斯拉夫民歌片段、天气预报的只言片语、还有某个激昂的新闻播报员空洞的口号。突然，一个异常清晰、冰冷、毫无情感起伏的男声切入了这堆混乱的电波噪音：

“……主观臆断！逃避现实！这是懦夫的行为！瓦列里·伊万诺维奇同志，你缺乏最基本的客观立场！你对集体、对社会的认知，充满了危险的个人主义偏差！这非常危险！极其危险！”

瓦列里的手像被烫到一样猛地从收音机上弹开！那声音！是楼下那个总爱管闲事、退休前据说在某个思想宣传部门工作的格里高利老头！他怎么会出现在收音机里？而且指名道姓！冷汗瞬间浸湿了瓦列里的后背，冰冷粘腻。他惊恐地环顾这间熟悉的卧室，熟悉的书桌，熟悉的布满球星贴画（已经卷边褪色）的衣柜，此刻却弥漫着一种陌生而邪恶的气息。他冲过去，“啪”地一声狠狠关掉了收音机。那冰冷的指责声消失了，但余音却像毒蛇一样钻进了他的脑子，嘶嘶作响。

他喘息着，背靠着冰冷的墙壁，试图平复狂跳的心脏。就在这时，一股极其细微、却又无法忽视的气味钻入了他的鼻腔。铁锈味？不，比铁锈更甜腻，更腥……是血的味道！淡淡的，却无比清晰，像一条冰冷的蛇，顺着他的嗅觉神经向上爬。他惊恐地转动头颅，寻找气味的来源。

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目光最终凝固在他床头上方那片刷着廉价淡绿色涂料的墙壁上。那里，就在他每天醒来第一眼就能看到的地方，一块巴掌大的墙皮，颜色变得异常深暗，像是被水长久浸泡过。更让他头皮发麻的是，那深暗的污渍中央，正极其缓慢地、极其诡异地，鼓起一个微小的、湿漉漉的凸起！仿佛墙壁内部有什么东西，正艰难地、带着粘稠的液体，试图顶破这层薄薄的屏障钻出来！

瓦列里像被冻僵在原地，血液似乎都凝固了。他死死地盯着那个鼓包，连呼吸都屏住了。几秒钟，或者一个世纪那么漫长，那个湿漉漉的鼓包顶端，终于，“啵”地一声轻响，极其轻微，却如同惊雷般在他耳边炸开！一小滴浓稠的、暗红色的液体，终于突破了墙壁的束缚，渗了出来！它颤巍巍地悬挂在墙皮剥落形成的粗糙边缘，然后，承受不住自身的重量，拉长成一条粘稠的细丝，最后“嗒”地一声，滴落在他凌乱的枕头上，迅速洇开一小朵刺目的、暗红的花。

血！真的是血！

瓦列里发出一声短促的、被扼住喉咙般的抽气，踉跄着后退，撞在书桌上，文具稀里哗啦掉了一地。他双眼圆睁，布满血丝，恐惧像冰水浇遍全身。他像一头受惊的困兽，在狭小的房间里徒劳地转着圈，目光惊恐地扫视着四壁。这一看，差点让他心脏停跳！

不止床头那一处了！四面墙壁上，那些原本被岁月侵蚀、布满细微裂纹的淡绿色墙皮，此刻如同患上了某种急速蔓延的、污秽的皮肤病！一块块深褐色、暗红色的污渍如同恶性的菌斑，在墙面上迅速扩散、加深！鼓包！无数个湿漉漉、微微搏动着的鼓包，在污渍的中心此起彼伏地鼓起！整个房间的墙壁，仿佛变成了一张布满流脓疖子的、巨大而病态的人皮！

“噗嗤……噗嗤……”令人牙酸的、湿漉漉的破裂声开始密集地响起。一个鼓包破了，暗红的血混着粘稠的、灰黄色的组织液汩汩涌出，顺着墙面蜿蜒流下，留下一道道污秽的泪痕。紧接着，第二个，第三个……破裂的鼓包下，暴露出的不再是砖石，而是……某种难以名状的、蠕动的、血肉模糊的东西！那东西在粘稠的血污中翻滚着，带着一种原始的、令人作呕的生命力。

更可怕的是，声音！无数个声音，从那些破裂的鼓包里、从蜿蜒的血痕里、从墙壁深处渗透出来，汇聚成一股冰冷粘稠的声浪洪流，瞬间灌满了整个房间，也灌满了瓦列里的头颅：

“不够客观！瓦列里！你太主观了！”（尖锐的女声，是隔壁总是挑剔他家垃圾没分类的玛利亚大婶）

“逃避责任！典型的懦弱思想！社会不需要你这样的渣滓！”（粗嘎的男声，像楼下车库管理员那个醉醺醺的儿子）

“看看你父母！那么辛苦‘上班’！你呢？装病！无耻！”（阴阳怪气，带着痰音，是总在楼道里吐痰的退休教师彼得洛夫）

“你的存在就是错误！主观的错误！扭曲！畸形！”（一个混合了多个声音的、非人的嘶吼）

“批判！我们需要严厉批判！纠正他的主观！让他客观！”（无数声音叠加，如同群鸦的聒噪）

这些声音，瓦列里全都认得！都是这栋破旧筒子楼里，那些平日里道貌岸然、对他和他家“境况”或明或暗指指点点的邻居们的声音！此刻，这些声音不再是窃窃私语或背后的议论，它们被放大了无数倍，扭曲着，充满了赤裸裸的恶意和一种非人的审判意味，像无数条冰冷的毒蛇，从四面八方钻进他的耳朵，噬咬着他的神经！

“不！闭嘴！闭嘴！”瓦列里双手死死捂住耳朵，发出崩溃的尖叫。但毫无用处！那些声音仿佛直接在他颅骨内共振，震得他脑浆都在沸腾。他痛苦地蜷缩在地板上，身体因为极致的恐惧和噪音的折磨而剧烈抽搐。眼泪混合着冷汗流下，滴落在冰冷的地板上。