第342章 你当我真死了？那正好装鬼吓你！（1/2）

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我醒在一片温热里，像是被裹在跳动的血管中。

睁不开眼，听不清话，只能感知到她每一次呼吸都带着颤抖。

可这颤抖不是恐惧，是控制——是刀刃抵住脉搏时那种精准到毫厘的克制。

她的血在流，一滴，一滴，落在某处，又顺着某种轨迹蜿蜒而下，最终汇入我残存意识的沟壑。

那血不是祭品，是导线，是她用命织成的网，把我从虚无的尽头一寸寸拽回来。

后来我才明白——我根本没醒。

我只是活在她脊背那道“尘哥”刻痕的余温里。

那道疤，是我在破庙墙上用指甲写下的名字，被她剜进自己皮肉，用精血封印。

她没哭，也没喊，只是每夜割开手腕，让血顺着刻痕流淌，像在喂养一个死人的心跳。

她的体温成了我的氧气，她的痛觉成了我的坐标。

我在她的痛里重生，在她的执念中苟延残喘。

我能“看”了——不是用眼睛，而是通过她脊背上那一道刻痕的震颤，感知外界的每一丝波动。

废墟之上，灵堂已立。

三根断柱撑起黑布，中央供着一块粗糙的木牌，墨迹未干：“故主陆尘之位”。

可香炉空着，火灰冷着，她没点香。

她在等。

等一个不该来的东西。

三天三夜，她就坐在牌位前，背脊挺直，像一尊守墓的石像。

风卷着沙砾打在她脸上，她不动；夜露凝成冰珠坠入衣领，她不抖。

直到第四夜子时，地底传来一声极轻的“咔”，像是某种古老锁链断裂的余响。

裂缝出现了。

一道细如发丝的黑气，从地底缓缓渗出，像毒蛇吐信，试探着缠上牌位底座。

那一刻，她的嘴角动了动。

不是笑，也不是哭，而是一种近乎诡异的松弛——像是猎人终于听见了陷阱落下的“咔嗒”声。

我忽然懂了她的计划。

她不是在祭我。

她是在钓鱼。

她要把自己变成诱饵，用“尘哥”这两个字的执念，钓出最后那缕不肯散的碑灵残识。

那东西逃了，却忘了一件事——真正的“陆尘”早已撞碑自焚，魂飞魄散。

可“尘哥”……这个只属于她一个人的称呼，从未被供奉，从未被传颂，却深埋在她每一次呼吸、每一次流血的间隙里。

它会来。

因为它贪恋“名”。

而她，偏偏不给“名”，只给“念”。

我开始行动。

借她血液流动的节奏，在刻痕深处构建“亡者戏台”——以记忆碎片为布景，以失忆片段为台词，演一出“陆尘已死”的假戏。

我将那些被焚毁的片段重新拼接：西装革履的我站在高楼顶端冷笑，穿越时在雪地里咳出带血的烟，破庙中她跪着为我包扎伤口，嘴里喃喃“主人别死”……这些画面，全都被我打上“已终结”的烙印，像一场精心剪辑的葬礼纪录片。

她配合得天衣无缝。

当黑气终于攀上牌位，缓缓渗入木纹时，她突然抬手，一刀割开颈侧动脉。

血如细线喷出，洒在牌位上，溅成一片猩红花斑。

她跪下，声音破碎，带着哭腔：“尘哥……你走吧……我不拖你了……你已经死了，可我还活着……我不能陪你了……”

那声音里的绝望，连我都差点信了。

她不是在演。

她是真的在割舍。

可正因这份真实，才最致命。

黑气剧烈震颤，仿佛被这股纯粹的执念吸引，又像是察觉到了什么危险，迟疑了一瞬。

但终究，它动了。

它像一道逆流的墨，猛地钻入牌位，顺着“陆尘”二字的笔画疯狂蔓延，仿佛要借这万人曾念、万口传颂之名，重塑一个“神”。

它想复活我。

不，它想篡改我。

可它不知道——“陆尘”这个名字，早在撞碑那一刻，就被我亲手焚尽。

留下的，只有“尘哥”这一缕私念，藏在她脊背的血肉里，藏在她每一次割腕的痛楚中，藏在我此刻睁眼的刹那。

就在黑气彻底涌入牌位、欲借“万人念力”重塑我形时，我猛然在刻痕中睁眼。

幽蓝的火苗在虚空中燃起，映照出我残魂的轮廓。