第37章 破铁片子（1/2）

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告别了家，吴曜再次踏上了路途。

崎岖的乡间小路蜿蜒在萧瑟的田野间，冻土坚硬，踩上去发出嘎吱的脆响。

吴曜独自一人跋涉了几个小时，寒风卷起他单薄便服的衣角，吹得脸颊生疼。最终，他停在了一座低矮破旧的农家院落前。

院墙是黄泥混着碎石垒的，裂缝里顽强地钻出几根枯草。熟悉的景象，带着泥土和禽类粪便混合的，乡野特有的气息。

院子里，一个佝偻的身影正弯着腰，动作迟缓地将一把把谷物撒向围拢的鸡鸭。寒风掠过她稀疏的白发，吹拂着洗得发白的蓝布褂子。那些鸡鸭在冷风中争抢着食物，发出聒噪的声响。

“姥姥。”

吴曜的声音不高，带着长途跋涉后的沙哑，却清晰地穿透了风声和禽鸣。

撒谷的动作顿住了。姥姥缓缓直起一点腰，那腰塌陷得厉害，几乎弯成了直角，浑浊却锐利的眼睛眯缝着看向院门口。

当看清来人的轮廓时，那布满深深皱纹的脸上瞬间绽开惊喜的笑容，如同干涸土地裂开的一道暖痕。

“小曜！哎哟，是小曜来了！” 姥姥连忙放下手里的簸箕，顾不上拍打衣襟上的谷壳，蹒跚着快步走过来，枯瘦的手一把抓住吴曜的胳膊，触感粗糙却温暖。

“快！快进屋！外头冷风跟刀子似的！没吃饭呢吧？”

“嗯，还没吃。” 吴曜顺从地被拉进低矮的堂屋。

屋内光线昏暗，仅靠一扇小窗透进天光，空气里弥漫着经年的柴火烟气和一种陈旧的，近乎凝固的油渍味。但出乎意料地整洁，每一样破旧的家具、农具都摆放得井井有条，只是那无处不在的，渗入木纹和泥地的油污，如同岁月无法洗刷的烙印。

“坐，快坐下！”

姥姥把吴曜按在矮脚方桌旁的小板凳上，自己转身钻进更暗的里屋。片刻后，她小心翼翼地捧着两个鸡蛋出来，脸上带着点难得的，像是藏了什么好东西的得意。

“正好，攒了两个鸡蛋。给你炒个油汪汪的鸡蛋饭，对付一口。晚上，姥姥给你炖鸭子吃，咱家那只老鸭，肥着呢。” 姥姥朝院子里努努嘴。

院子里，一只鸭子似乎感应到了什么，伸长脖子“嘎？”地叫了一声，带着点无辜的茫然。

吴曜安静地坐着，目光追随着姥姥在灶台前忙碌的佝偻身影。添柴，引火，铁锅烧热，挖一小块凝固发黄的猪油丢进去，滋啦一声，浓郁的荤香瞬间在狭小的空间里炸开。

吴曜看着姥姥塌陷得更厉害的腰背，每一次弯腰添柴都显得异常艰难，像一棵被风雪压弯到极限的老树。

一碗热气腾腾的炒饭很快端上了桌。金黄的蛋液包裹着颗粒分明的米饭，点缀着零星翠绿的葱花，油光发亮。

吴曜拿起筷子，一口一口地吃着。熟悉的味道霸道地唤醒沉睡的味蕾记忆，是任何珍馐都无法比拟的乡愁。他嚼得很慢，直到咬到一小块滑溜溜的，带着独特山野气息的蘑菇干。

吴曜的动作微不可察地顿了一下，记忆深处某个模糊的，关于雨后山林采蘑菇的画面一闪而过。他没有抬头，只是继续沉默地咀嚼着。

“姥姥，” 他咽下口中的饭，声音有些闷，“为什么……你炒的饭都这么香？”

灶膛的火光映着姥姥的笑脸，她一边擦着手，一边带着点理所当然的骄傲，“嗬，傻小子，猪油炒的，香吧？外头那些精炼油，炒不出这个味儿。”

姥姥拉过一条小板凳，坐在吴曜对面，布满老年斑的手支着下巴，就那样静静地看着他吃饭，浑浊的眼睛里是毫不掩饰的慈爱和满足。

“领导安排的那些工作……都做好了？” 姥姥轻声问，语气里带着对“体制内工作”天然的敬畏和一丝不易察觉的担忧。

吴曜点了点头，目光落在碗里，“嗯，都做好了。以后……会越来越好的。” 每一个字都像带着沉重的沙砾。

姥姥脸上的皱纹舒展开，满意地点点头，“那就好，那就好……往后，还要走啊？还有事忙？”